□ 浅 水
作为一个旅者,哪里才是你要驻足的地方?一个开阔的山间平台?还是一棵百年老树?或者是人工凿成的沟渠,寻常的巷陌?
有一次,与一群诗人到黄山近郊的西递,平常而蜿蜒的小径,总会出其不意地坐落着一户大宅院,傍着许多寻常人家,一缸一缸的水冷成一缸一缸的镜,一幅一幅的字从不辩论繁体是用来认识而简体应该用来书写,它们都在它们该在的地方,仿佛多少年来就该在那个地方。而我,静静选了一个可以喘息的墙角,没有人来搭讪或质问,仿佛墙角就应该有一块不言的石头。
很多诗人穿堂越巷回来了,嘴角留着一抹笑意,他们都说,从自己的童年笑声中回来了。
我知道,这是张默的安徽,随时会跑出一个大声朗读《滕王阁序》里"落霞与孤鹜齐飞,秋水共长天一色"的儿童。
我知道,这样的场所其实也有诗人是从闽南的三合院中走出来的,他不跑,也不笑,因为他想到的是:"阁中帝子今何在?槛外长江空自流。"
这个他,是刚才的我。现在的我,仍然是墙角那块不言的石头。
我们驻足了,驻足在我们想驻足的地方。一块石头选择了山脚,有时墙角；一朵云选择了山坳,有时是多彩的西天；一个旅人选择了可以让脚抬高的栏杆,另一个旅者选择了绝对远离栏杆的L型的墙角。
我们驻足了,驻足在一个我们可以回去的墙角。
或者像缩着一只脚的白鹭鸶,我们驻足在随时可以出发的地方。
